Soma

Ett inomhuscentrum är kanske det närmaste vi kommer Aldous Huxleys Brave new world. En steril miljö som genomsyras av hissmusik och monitorer som uppmanar till konsumtion. Här finns allt: Från kycklingfilé till guldörhängen, hemmabiosystem och tårtspadar. Det bjuds Café latte pitstops för dom törstande, dom russökande och ost- och skinktoast för dom hungriga. Det finns t.o.m. ordningsvakter utifall någon mindre perfekt människa i form av en alkoholist eller uteliggare skulle råka slinka förbi dom automatiska glasdörrarna. Här finns allt, men samtidigt ingenting och jag äcklas där jag går bland ”Hej tomtegubbar” och glitterprytt granris, för snart är julen här. Så vad önskar du dig?


Du har: 21024000 minuter kvar att leva

Du går till mataffären 3 gånger i veckan 47 veckor om året. Det är den 4657:de gången du går till mataffären och du kommer att gå ditt 5636 gånger till innan du dör. Du har inom en tämligen snar framtid förbrukat häften av dina besök, men är omedveten om detta då du lägger ner två liter standardmjölk i din röda plastkorg. Rutinen har satt sig i dig, du är van, van att handla. Dom första 1788 gångerna var du ganska ovan. Du hade inte lärt dig att använda dig av rabattkuponger och du hade inte med dig någon tygkasse. 2653 plastkassar samt 468 papperskassar hann du förbruka innan du lärde dig att istället ta med dig tygkassar. Om mindre än två år kommer du att gå in i butiken för 5000:de gången. Kanske kommer du att fira detta genom att köpa oxfilé men det är lika troligt att du bara köper en klase bananer. För du kommer såklart alltjämt att vara omedveten om att det är just den 5000:de gången du handlar i affären. Kassörskan kommer vara lika omedveten hon och varken gratulera dig eller bjuda på någon jubileumsrabatt. Detta är högst förståligt. Den som ständigt för räkenskaper över livets alla företeelser kan driva sig själv och andra till vansinne. Även lättare tvångstankar i form av tvångsmässigt räknade av trappsteg kan vara nog så irriterande: 1, 2, 3, 4, 5, 6…


Mannen i tunnelbanan

Vem är han? Vart kommer han ifrån? Vart har han varit och vart är han på väg? Frågorna hopar sig samtidigt som tåget lämnar stationen. Jag vill bjuda med honom för en fika, höra honom berätta sin livshistoria. Skägget är grått, likaså det hår som ännu finns kvar på hans hjässa. Han bär en grå och vitrandig kostym. Byxbenen har han kvalat upp så att dom strumpbeklädda anklarna blottas. Under kavajen bär han en persikofärgad skjorta och över kostymen en militärgrön parkas. Han har spridigt ut handskrivna pappersark över sättet mitt emot sig. Handstilen är kaotisk, en form av flytande skrivstil. Han reciterar tyst för sig själv från dom ark han för stunden plockar med. Varpå han lägger ner ett på sättet mitt emot för att ta upp ett annat. Ingen vågar sätta sig bredvid honom, han har ett helt bås för sig själv och det är nog lika bra, jag får för mig att han inte vill bli störd. Jag stiger av vid min station och tåget rullar vidare med mannen och hans gulsolkiga papper. Jag undrar vad det är han skriver på, kanske är det en diktsamling? Eller en roman? En filosofisk förklaringsmodell? Eller ett religiöst manifest? Jag önskar vi kunde ha tagit den där fikan så att jag fick svar. Kanske hade vi även blivit vänner. Jag tror det.

RSS 2.0